Il viaggiatore del Basento

Paesi zittiti dall’assenza strade a taglio sui campi lentissimi d’autunno sbalorditi al colore che le greggi nemmeno fissano intente all’erba bassa disagio della pietra È il nessun dove d’un italico ieri fra calanchi bianchi di terra e fiumi di pasture sotto il vento che apre le ferite che sparge voci dallo Ionio ai monti dove s’incanta il tetto delle madri nel giro degli orti e dei richiami a preparare il fuoco quand’è buio Subito il tempo sfioca e poi sparisce nella mano che indica la traccia dei ritorni Accanto alle porte semichiuse un solo abitatore mi biascica le sillabe e col gesto fra pozze d’acqua e d’erba sagoma un tempio profilo d’orizzonti antichi accecanti verso Metaponto Come pianeti a pezzi ho visto rotolare arance e sassi nella galassia gialla fin dentro l’antro delle grotte memoria solitaria e fatta eterna dall’ingegno artista ossesso dalle blatte veloci negli strami del fieno macchie nere per l’ombra di madonne dipinte sulla roccia mute e vive L’allegria d’un carro già intravede la casa di legno spaccata dal riarso invano benedetta dalla preghiera greca di monaci e di vescovi di sillabe appena pronunciate a sortilegio d’inospiti stagioni È fiorito cemento dal pietrisco e il vetro-acciaio dell’architetto progetta un’immagine assurda di futuro sulle genealogie sparite delle attese sull’incessante ritmo delle lune pronto a guidarmi dentro quest’incanto